Café de Noche

Silencio

2009-03-30T11:28:00.002+02:00

Y se hizo tanto el silencio
que estallaron los cristales de mi habitación
Y se hizo tanto el silencio
que nadie le oyó salir

A mi padre, que descanse en paz
esté donde esté.

Un derroche de flores

2009-03-19T13:14:00.002+01:00

Cargado de flores el cerezo,
no todas darán fruto,
brillan pálidas cual espuma de rosas
a través del azul, de nubes en desbandada.

Como flores se abren los pensamientos,
cien veces por día...
¡Que florezcan, que sigan su curso,
mejor no preguntar si darán fruto!

Inocencia y juego que no falten,
que no falte derroche de flores.
¿Para qué, si no, un mundo tan pequeño,
vivir sin conocer el placer?

Hermann Hesse

Visión

2009-02-27T21:09:00.006+01:00

Desde mi ventana
hay un cielo que mira sin mirar,
no se atreve a ser pupila, no es azul,
es un trozo de llanto evaporado.

No sé si mirarlo
al saber que no me mira,
no sé si será herida o intento de guiño,
lo cierto es que duele
el sol escondido de ilusión.

Desde mi ventana
no hay más que ventanas

2009-02-25T21:58:00.004+01:00

"La música es una de las pocas cosas limpias
que transporta el aire"

La vida pasa por debajo de mis zapatos

2009-02-22T14:14:00.004+01:00

Y llega la nostalgia
vestida de luto
y apaga tu risa
y el cansancio
ahoga tu sed de mi.

Lua

"la realidad es un vacío"

2009-02-16T20:14:00.002+01:00

¿Eso es la vida, pues, las cosas como son?
Es la guitarra escoge su camino
¿Un millón de personas en una
sola cuerda, y en ella todo su ademán,
y todo su ademán incierto y cierto
y todo su ademán, violento y delicado?
Los sentidos invocan loca y astutamente
Como un zumbar de insectos en el aire de otoño,
Y eso es la vida, pues, las cosas como son,
Este zumbar de la guitarra azul.

W. Stevens

De lo cantado y sus margenes

2009-02-15T12:11:00.004+01:00

DESNUDA se sentía igual
que un pez en el agua,
vestirla era peor
que almortajarla.

Me enseñó varias cosas:
a querer a mi cuerpo,
a jugarme la vida
y a mirar a la cara.

No quise detenerla,
¿de qué hubiera servido
deshacer las maletas
del olvido?

Pero no sé qué diera
por tenerla ahora mismo
mirando por encima
del hombro lo que escribo.

Con ella descubrí que hay amores eternos
que duran lo que dura un corto invierno.

J. Sabina

Lamento

2009-02-10T21:40:00.008+01:00

El ser no nos ha sido dado. Somos un río sólo
y dócilmente en toda forma confluimos:
tanto la noche como el día, catedral o caverna,
todo lo atravesamos, pues nos arrastra la sed por existir.

Así llenamos forma tras forma sin descanso,
y ninguna llega a ser patria, ni dicha, ni necesidad,
siempre de viaje, huéspedes para siempre,
no nos llama el campo ni el arado, tampoco crece el pan para nosotros.

Desconocemos lo que Dios piensa de los hombres.
El juega con nosotros, somos arcilla entre sus manos,
enmudecida y maleable, ni ríe ni solloza,
es realmente dúctil, pero tampoco se calcinará.

¡Ser convertido en piedra alguna vez, durar!
Siempre viva por ello está nuestra nostalgia,
mas también queda siempre un temeroso escalofrío
y nunca se hace pausa para nuestro sendero.

Hermann Hesse

Carmen de los Mártires

2009-02-05T15:59:00.002+01:00

Los heraldos negros

2009-02-05T15:56:00.003+01:00

Cantos de caballos alados

2009-01-29T13:38:00.008+01:00

¿ Y qué esperar? Solo el olvido
el amargor profundo, los despojos
llorando vanamente ven los ojos
de aquel que se aferra a lo perdido

EL BUSCADOR

2009-01-14T21:29:00.002+01:00

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador
Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que
encuentra. Tampoco esa alguien que sabe lo que está buscando. Es
simplemente para quien su vida es una búsqueda.
Un día un buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había
aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar
desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de
marcha por los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos. Un poco antes
de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención.
Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles,
pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de valla
pequeña de madera lustrada… Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.
De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de
descansar por un momento en ese lugar. El buscador traspaso el portal y
empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban
distribuidas como al azar, entre los árboles. Dejó que sus ojos eran los de un
buscador, quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella
inscripción … “Abedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se
sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una
piedra. Era una lápida, sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad
estaba enterrado en ese lugar… Mirando a su alrededor, el hombre se dio
cuenta de que la piedra de al lado, también tenía una inscripción, se acercó a
leerla decía “Llamar Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas”. El buscador
se sintió terrible mente conmocionado. Este hermoso lugar, era un cementerio
y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el
tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue
comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años.
Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar. El cuidador del
cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y
luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
- No ningún familiar – dijo el buscador - ¿Qué pasa con este pueblo?, ¿Qué
cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados
en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo
ha obligado a construir un cementerio de niños?
El anciano sonrió y dijo: -Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que
pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: cuando un joven
cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí,
colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de allí, cada vez
que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la
izquierda que fue lo disfrutado…, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿
Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión
enorme y el placer de conocerla?…¿Una semana?, dos?, ¿tres semanas y
media?… Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿El minuto y
medio del beso?, ¿Dos días?, ¿Una semana? … ¿y el embarazo o el nacimiento
del primer hijo? …, ¿y el casamiento de los amigos…?, ¿y el viaje más
deseado…?, ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país
lejano…?¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones?… ¿horas?, ¿días?… Así
vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es
nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para
escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero
tiempo vivido.

QUIERO

2009-01-14T21:19:00.002+01:00

Quiero que me oigas, sin juzgarme.
Quiero que opines, sin aconsejarme.
Quiero que confíes en mi, sin exigirme.
Quiero que me ayudes, sin intentar decidir por mi
Quiero que me cuides, sin anularme.
Quiero que me mires, sin proyectar tus cosas en mi.
Quiero que me abraces, sin asfixiarme.
Quiero que me animes, sin empujarme.
Quiero que me sostengas, sin hacerte cargo de mi.
Quiero que me protejas, sin mentiras.
Quiero que te acerques, sin invadirme.
Quiero que conozcas las cosas mías que más te disgusten,
que las aceptes y no pretendas cambiarlas.
Quiero que sepas, que hoy,
hoy podés contar conmigo.
Sin condiciones.

Jorge Bucay

"Cuando uno está verdaderamente triste son agradables las puestas de sol"

2008-12-18T13:56:00.000+01:00

"Sin ti las emociones de hoy no serían mas que la piel muerta de las de ayer""

2008-12-17T23:14:00.001+01:00

Hoy ten miedo de mi

2008-12-15T16:28:00.000+01:00

Hoy que llevo en la boca el sabor a vencido
procura tener a la mano a un amigo que cuide tu frente y tu voz
Y que cuide de ti, para ti y tus vestidos
y a tus pensamientos mantenlos atentos y a mano a tu amigo

La importancia de verte y morderte los labios de preocupación
es hoy tan necesaria como verte siempre
como andar siguiéndote con la cabeza en la imaginación
Porque sabes, y si no lo sabes, no importa,
yo sé lo que siento, yo sé lo que cortan después unos labios
esos labios rojos y afilados
y estos puños que tiemblan de rabia cuando estas contenta
Que tiemblan de muerte si alguien se te acercara a ti.

Hoy procura que aquella ventana que mira a la calle en tu cuarto
se tenga cerrada porque no vaya a ser yo el viento de la noche
y te mida y recorra la piel con mi aliento
y hasta te acaricie y te deje dormir
y me meta en tu pecho y me vuelva a salir
y respires de mí...

O me vuelva una estrella y te estreche en mis rayos
y todo por no hacerme un poco de caso
ten miedo de mayo
y ten miedo de mí

porque no vaya a ser que cansado de verte
me meta en tus brazos para poseerte y te arranque las ropas
y te bese los pies
y te llame mi diosa
y no pueda mirarte de frente
y te diga llorando después:
por favor tenme miedo
tiembla mucho de miedo mujer
porque no puede ser..

Tierra y Homo Sapiens ¿Algún día juntos?

2008-12-11T17:01:00.001+01:00

Una brisa de mar nos embrujó y nos llevó hacia el horizonte. Allí nos bañamos en suspiros de placer y jugamos a promesas inventando primaveras pero lejos de hacerse interminable nos hicimos cobardes y cobardes convalecemos desde entonces. Nos lanzamos cuchillos a traición y la penumbra cubrió nuestras almas ilusas, que fueron transportadas por suave brisa y convertidas en solitaria ceniza. Sólo bastó el canto de un ruiseñor para resucitar lo que hayabamos perdido, las habitaciones compartidas, los sueños perdidos y tuvimos el placer de volver a ese mundo donde todo sabe mejor porque ahora vuelve el reflejo del ayer, el recuerdo de una calle, una playa, una mirada o un atardecer.
Ahora todo florece del barro dónde no podemos volver porque no hayaríamos camino para regrasar. Así pues, miremos hacia ese mar y démonos motivos suficientes para no tener que escuchar otra vez el canto de aquel ruiseñor porque entonces no volverían risas, llantos, miradas ni siquiera dulces calendarios que nos recuerden que aún existimos. Entonces miremos antiguas reliquias, dibujemos un mundo dónde no haya lumbres apagadas, juguemos a principes y princesas pero sólo si al final del cuento seguimos estando tú y yo......

Dicen que Dylan

2008-12-02T15:43:00.000+01:00

Gasta sombrero de castor y viejas botas,
luce un bigote menos Groucho que Chaplin,
sin él mi vida hubiera sido más idiota,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Rasca el piano y la guitarra a su manera,
sopla una armónica, canta con la nariz,
she’s like a woman me tiró por la escalera,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Los de la Expo lo han sacado en rogativas,
claro que sé quién me ha robado el mes de abril,
no hay mejor musa que un amor a la deriva,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Look talibán de trovador de Minnesota,
del Greenwich Village al Olimpo de París,
atina más si desafina cualquier nota,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Aunque un mal día le besó el anillo al papa
se lo perdono porque blowing in the wind
porque sacude el corazón por la solapa
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Hace unos años nos cruzamos por la calle,
llevaba puesta su camisa de arlequín,
no me atreví a balbucear nunca te calles,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Por su diván cruza la noche una autopista,
brilla en su cuello una medalla de carmín,
el escenario es el hogar del trapecista,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

No esperes nunca que vomite o finja un hola,
genio y figura, Kansas City es Chamberí,
si muere el cielo, si es agosto y estás sola,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Sabina